Tenho uma amiga que viu Bon Jovi ao vivo duas vezes. A primeira foi há quinze anos. A última foi no sábado. Em 93 tinha quinze anos, viva no Porto, era virgem, não fumava, não tinha asma, e fez do concerto o acontecimento do ano. Foi com duas amigas do Porto a Lisboa para ver Bon Jovi, para ver a banda favorita, para ver o homem com quem sonhava todas as noites. Ele estava com uma camisa branca e um fio ao pescoço. Foi entrevistado pela Sofia Louro para a RTP, a mulher mais invejada desse dia. Começou o concerto com I believe do álbum Keep the Faith. E o resto… o resto aconteceu também no sábado. Ela voltou a ter 15 anos. Os gestos, os tiques, as músicas, a competência em palco. Ela voltou a ter 15 anos. O cabelo do senhor Bon Jovi, a voz. You give Love a Bad Name, Bad Medicine, Ohhhh she’s a little Runaway. Ela voltou a ter 15 anos e sabe as letras todas de cor. Ela tem agora 30 anos. As amigas também. Depois do concerto de há 15 anos foram às suas vidas. Tiraram cursos, casaram, uma teve filhos e a outra é advogada. A minha amiga mudou-se para Lisboa, faz parte do mundo dos media, fez escolhas, cresceu, esqueceu-se que, um dia, foi fã de Bon Jovi. Até sábado. Ela voltou a ter 15 anos. Nessa noite voltou a sonhar com o senhor Bon Jovi. O melhor do concerto é perceber que, 15 depois, eles estão iguais, com a mesma garra, com a mesma competência, com a mesma capacidade de pegar no público do início ao fim do concerto. Mesmo que seja mecanizado, mesmo que a camisola da selecção vestida no final do concerto tenha sido manobra e não sentimento. Que importa? A minha amiga de 30 anos voltou a ter 15 e gritou uma vida que passou durante o concerto dos Bon Jovi.